Ложь постмодерна

Смерть тиктокера Порой совершенно не знаешь, Как обнажится безумие. Сегодня тиктокер скончался В изломе сиреневых сумерек. Тиктокер. Он умер. Правда. Парень, слегка за двадцать — Во время съёмки скончался, Готовя забавный танец. Наверное, сердце-предатель. Инфаркт молодеет. Как тренды. «Известный тиктокер скончался», — Напишут блоги из ленты. Там сумма подписчиков названа, За цифрами глаз — монетки. Без них остаётся лишь праздный Холод формальной заметки. Но как погибают тиктокеры? Как погибают стримеры? Их судьбы такие далёкие, Их жизни — лишь фон для рутины. Пусть сохнет одно из соцветий — Ведь сад так приятен глазу. Никто ничего не заметит, И жизнь продолжится сразу. А будут ли плакать о парне, Чей путь — в миллионах экранов? Кто проживёт утрату? Чьей это станет раной? Цифра — обманчивый молох, Просмотр — пустое действие. В ком промелькнёт хоть сполох Сочувствия к дальнему бедствию? А мир, катастрофами полный, Ломается, как печенье. Бегут кровавые волны, И тризною — месть над прощением. Но в мареве ночи красной Тиктокер — пустая форма, Осколок простых и ясных Стремлений сбежать от шторма. А юность кончается в танце Под бдительным оком смартфона. Она истечёт декадансом. Пусть хор цифрового содома Похмельно прочтёт эпитафию, Написанную нейронкой. Могилою — сервер в Китае, Но память рвётся, где тонко. Беда растворяется в буднях. Придут молодые и нежные, Чтоб мир, забавно танцуя, Забылся в мороке прежнем. Сегодня скончался тиктокер — А я из словесного гноя Не вычерпал главные строки: С ним умерло что-то другое. (2025)